martes, 22 de octubre de 2019

CENTRO CULTURAL CIPOLLETTI - OCT.2019

Entrevista de emisora radial local
Con las escritoras Lilián Costamagna
y Carolina Pardo



lunes, 21 de octubre de 2019

CUENTOS PARA NIÑOS


AMOR MASCOTERO


Minina era una gatita que una vez, por ser muy andariega, se perdió en el bosque.
Caminó mucho hasta llegar a una casa que parecía un palacio. Pero allí un señor muy gritón no la dejó entrar, así que tuvo que buscar dónde dormir y qué comer. Estaba cansada.
En un rincón del jardín encontró una cucha muy grande para cobijarse. Ese día llovía mucho.
Por la nochecita, llegó el dueño de la cucha, un perro ovejero alemán gigante. Parecía muy forzudo y tenía cara de malo.
Minina se quedó tan acurrucada en el fondo de la casita, que Falucho, el perro, no entendió nada, no comprendía qué hacía un gato adentro de su cucha. Además, a los dueños de la casa no les gustaban ni los gatos ni las gatas. Pero igualmente entró y también se acurrucó al lado de Minina, que temblaba de miedo. El frío y la lluvia eran muy fuertes como para salir corriendo.
 Los ojos de Falucho miraban fijos a Minina, y de vez en cuando le mostraba sus dientes grandotes. También eran muy puntiagudos.
 Cuando los dos empezaron a quedarse dormidos por el calorcito que les daban sus cuerpos, llegó Pipo, un pato de plumas blancas y mojadas, que reclamaba su espacio. El perro y el pato hacía mucho tiempo que compartían la casita, y ahora había otro ocupante. Pero el pobre pato también se metió en la cucha, como era su costumbre, porque estaba temblando de frío.
La gata Minina aprendió a comer parte del maíz que le daban al pato Pipo, y parte de las croquetas que el señor gritón le daba a Falucho.
Una tarde, visitó al dueño de la linda casa una señora. Y Minina tuvo muchas ganas de irse con ella. Cuando la vio sentada en el jardín enseguida se le subió a la falda y la señora estuvo muy contenta.
En pocos días Minina nuevamente había cambiado de vivienda. Se despidió de sus dos amigos, Falucho y Pipo, que le desearon mucha suerte y le dijeron que la extrañarían.

Valor educativo: trabaja el compañerismo, la amistad, la aceptación de las diferencias
                               y la confianza. (5-7 años)

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EL SEÑOR GLOBOTERRÁQUEO Y LOS VATINOS


Cuando visitamos el planeta de Peltreque, íbamos por caminitos de oro y plata, que separaban muchas aldeas. De pronto, apareció enclavado en la ladera de una enorme montaña, un grupo de casitas.
La distancia no nos dejaba distinguir si en realidad eran casitas, o si solo el reflejo de una gran luz violeta nos daba esa idea.
A medida que avanzábamos, empezamos a ver mejor. Eran pequeñas construcciones, desde donde seres extrañísimos salían a observarnos.
En medio de nuestra sorpresa, y al costado del camino por donde íbamos acercándonos apareció un cartel que decía: PUEBLO DE VATOS.
Entonces nos preguntamos: ─¿Esos bichos tan raros serán los habitantes de las casas? ¿Cómo se llamarán?
 Intentamos comunicarnos, pero solo transmitían sonidos guturales y hacían algunas señas.
Nosotros entendimos que decían: ─¡Vatinos, Vatinos…!
Pensamos que así se llamarían ya que estaban en ese pueblo con el cartel que habíamos leído: Pueblo de Vatos.
Observamos que todos llevaban un pequeño muñequito colgado de sus cuellos. Y nosotros queríamos saber qué era, pero no nos animábamos a preguntarles, además no nos entendían.
 El lugar nos parecía un mundo mágico, de fantasía, como lo que se ve a veces en la tele o en los juegos de Internet.
 Mientras pasaban las horas, las miradas, inquietantes, deslumbradas y muy pero muy atentas, de ellos y las nuestras, la gran luz violeta se iba ocultando, igual que nuestro sol, y se hizo de noche. Decidimos pasarla allí.
No sabíamos dónde podríamos armar nuestro campamento. En nuestras mochilas, teníamos todos los elementos para hacerlo, solo que por nuestros pensamientos y un poquito de miedo, no lográbamos tranquilizarnos, para poder dormirnos.
Decidimos quedarnos despiertos hasta el amanecer o hasta que el sueño nos venciera.
 Cuando me di cuenta ya amanecía. Con mi nueva sorpresa, desperté a mis compañeros para mostrarles que se repetía el mismo sol violeta del día anterior. Era increíble, estábamos re-contentos.
 Apasionados ya por nuestra experiencia, salimos en búsqueda de algún Vatino.
Y lo encontramos.
Pero como no conocíamos en qué idioma hablaba, sólo entendimos que había un presidente del lugar y que se llamaba Sr. Globoterráqueo. Cuando lo señalaron era muy alto y de espalda muy grande.
Su misión era saber quién había llegado, porque en la aldea no había lugar para desconocidos, tal vez malvados, destructores o depredadores.
En ese momento descubrimos que el amuleto que cada uno llevaba colgado de su cuello, era la figura del Sr. Globoterráqueo.
 Mis compañeros le explicaron con señas de manos y poniéndoles lindas sonrisas que no les íbamos a hacer ningún daño, porque en nuestro planeta, que es la Tierra, cuidamos de las plantas, de los animales, del agua y entre nosotros nos tratamos con amor, y que si alguien hace alguna cosa mala, se lo castiga. Para que ellos comprendieran, le regalamos algunas cosas que teníamos en nuestras mochilas, como caramelos y galletitas. Ellos a cambio, nos invitaron a compartir sus comidas, que eran todas en pequeñas píldoras, o pastillas, parecían remedios, y a conocer sus costumbres, como por ejemplo, de cuidar un liquido muy espeso de color verde que lo usaban solamente para beber. También nos mostraron sus casas. Eran unas burbujas transparentes y marrón oscuro, para protegerse del sol violeta.
Después, nos hicimos muy amigos y aprendimos mucho de ellos.
 Cuando volvimos a la escuela, contamos a todo el grado lo que habíamos vivido… Algunos no nos creyeron, pero otros y el maestro se interesaron mucho. Quisieron que escribiéramos qué habíamos aprendido. Lo principal fue darnos cuenta de qué rica es nuestra comida natural y del agua transparente que tenemos.

Valor educativo: trabaja el cuidado de la naturaleza, aprendizaje de vocabulario, amistad,
                            respeto, comprensión de textos, fantasía. (6-8 años)

16° FERIA DEL LIBRO EN CIPOLLETTI 2019

Del 04 al 14 de octubre 2019 se realizó en la ciudad de Cipolletti la 16° Feria del libro " MÁS LIBROS MÁS LECTORES". En la misma hubo presentación de libros, talleres, conferencias, ponencias, con la participación de escritores regionales.
El día 11 pude hacer una presentación de toda mi producción literaria, con una grata participación del público, con consultas sobre BODEGA DE SUEÑOS, CUANDO NOS QUEDAMOS SOLOS y DESDE LA OSTERÍA DE MIGAI. En esta ocasión me acompañó en la misma la escritora barilochense Lilián Costamagna.
Quiero dejar un agradecimiento a las autoridades y organizadores de esta feria por el trabajo realizado y la invitación a participar de la misma. Principalmente a la sra. Carolina Pardo por su cordial atención.

sábado, 27 de julio de 2019

CON VOZ PROPIA - CATAMARCA - REVISTA LITERARIA

viernes, 26 de julio de 2019

Editorial


Revista literaria con voz propia nº 88

Julio de 2019

Propietaria – Editora – Directora: Analía Pascaner

Publicación creada en noviembre de 2006
Distribución y publicación gratuitas
ISSN 2314-0275

  
Sé agradecido por lo que venga, porque cada cosa ha sido enviada como una guía desde el más allá.
Rumi
Revista literaria con voz propia
Inscripción Registro: ISSN 2314-0275
Propietaria: Analía Pascaner
San Fernando del Valle de Catamarca
Catamarca – Argentina


Sé tú mismo. Los demás puestos están ocupados.
Oscar Wilde

Autores publicados


Revista literaria con voz propia nº 88
Julio de 2019
Autores publicados en esta edición: 


Autores publicados desde inicios de la revista con voz propia:

Revista literaria con voz propia
Publicación y distribución gratuitas
ISSN 2314-0275
Propiedad, dirección y edición: Analía Pascaner

Norma Dus


El minero

En el túnel liso y callado
tu mente doblega heridas.
Conjunción de silencios y figuras
eres artífice en el trajín
de ordenar dulzuras y amargores,
donde le rescatas el diamante
al puño del carbón.


Peregrino 
En rojas lunas
amanecidas de ceibal
urde el peregrino
la oración entre sus dedos.

Va su imagen
por las rutas del perdón
en la siesta
mecida entre el sauzal.


Pampa

Parte vertical un relámpago
el lomo del horizonte
eriza el aguacero
la piel de la laguna
y una gratitud sedienta
se levanta
de la herida reseca de la tierra.

Todo es tan fugaz
que no logra el campesino
aprehenderle la esperanza
a su apero.

Agria frustración
de la cosecha que se lleva la tormenta.


Si tengo paz

Dejo al viento
traslucir la ternura
cuando
acariciando despeino al niño
logro que el miedo
doblegue su lomo a la corriente
y así
libero fantasmas.


Del libro de la autora: El rayo. Inédito

Norma Dus
Poeta de Concepción del Uruguay, Entre Ríos. Reside en San Carlos de Bariloche, Río Negro, Argentina

José Antonio Cedrón


Preguntaba a tus manos que aún me alcanzan
como árboles perdidos por los días
que atraviesan las ramas con silbidos/
cruzan huellas/ montañas hasta llegar al agua
que regresa/ entran por la cortina/
anotician al mimbre de las sillas
y suben por tus hombros abandonados/
tu cabeza inclinada como un cristo
sobre la almohada roja/ que de cierto no es roja/
y tu pelo en crescendo me protege en la orilla
de las olas más altas/ tu espalda que da al mar/
tu empuñadura inserta en el temblor que somos/
va a golpear en las rocas/ que estallan
se desvisten y arrastran a su paso
arena piedras sal de otros pasados/
el agua es la que vence/ el agua es ofensiva/
su movimiento besa la derrota en el cuerpo
a vencer/ así me mojas/
ahora y en la hora en que sea sorprendido
por tu aliento agitado en esta única vida/
que con tantos sinónimos te nombra.

San Juan del Sur, Nicaragua

Adriano de San Martín


El sol penetra por las delgadas oberturas de la persiana.

Con sus aladas cuchillas permite un aroma a caracolas,
medusas, arena húmeda, madréporas, salinas del arrecife.

La luz adquiere un tono rojizo como naranja púrpura
esparciendo sus arrebolados, agonizantes gajos.

Y con el resplandor el mar inunda el espacio donde floto
y refloto. Nado acompañado de libros y tecnologías
para diagramar imágenes, esparcir y escuchar melodías.


*  *  *

Por ello mirar hacia dentro es igual que asomarse 
a ventanas abiertas en Amherst. Baltimore. La Habana.

Ventanas secretas del tiempo interno clausuradas ahora
en difíciles, agitados tiempos. 
         Es invierno, al final, siempre. 

En principio carecemos de misterio, de nosotros mismos, del Verbo.

Pero hay que decir. Imaginar. Escribir. Te espero. Te amo. 
O desnudarnos. Acariciarnos. Sentirnos de algún modo.

Son difíciles estos tiempos sin la verdadera voz del Templo.


*  *  *

Un perro negro se sacude por dentro. 
Despierta.
Cancerbero furioso desencadenándose.

Can que ladra día y noche.
Aúlla.
Nos ensordece y adormece.

Nos despierta con sus garras
sobre puertas y paredes. 
Con sus estupendas fauces.

Amado y salvaje canino, 
compañero fiel,
crítico implacable.

Animal que siempre 
nos sorprende,
salta, desgarra, ampara
y nos contiene.


*  *  *

Por eso adentro. Hacia dentro. Avanzamos.
Hacia donde galopan los caballos de la tormenta íntima.
La memoria dispersándose por milenios de milenios.
Los cuatro jinetes cósmicos con sus batallones suicidas.

Porque acá se ausentan nuestros hijos. Los descendientes
no fueron sino imágenes en el plexo del deseo.

Hijos/raíz de las plantas de luz con el otro rostro.

Los amaba porque pudiesen volar tierra adentro.

Mas confío en mis ancestros. Los guías espirituales.


Por este alambicado túnel la luz acarrea su misterio.


Del libro del autor: Bosque adentro

Adriano de San Martín
San Carlos, Costa Rica



Jaime Icho Kozak


¿Quién va allí?

Amor, amor, entre tus piernas y mi piel me encuentro.

¿Y quién va allí, con quién me descubro?

Transgresor, hambriento, místico… quién es aquél?

¿No es extraño que saque mis fuerzas de un dios ancestral?

¿Qué es un hombre en realidad?

Cuanto yo señale como mío,
tú señálalo como tuyo,
no pierdas el tiempo escuchando palabras huecas.

Sé pocas cosas…
ni siquiera he leído los libros cabalísticos…
mi cerebro es imperfecto…

Soy viejo y todo me parece un gran enigma.

La filosofía y las profundas especulaciones
ya no me impresionan ni aturden.

Hay muchas puertas por las que no he sabido entrar.

Sólo alguna vez, por el resquicio de mi llanto,
he vislumbrado luces y luego he escrito
acerca de lo que no conozco.


Alrededor de tus ojos

Alrededor de tus ojos
está permitido imitar sueños,
sublimar arrabales del pensamiento
donde algunos filósofos son devorados
por sus propias entrañas.

Allí ciertos niños han encontrado
pequeñas golondrinas con muletas,
que sabían pronunciar la palabra amor.

Torres de vigía, alertas
bajo emblemas de guerra
y grandes mandiles de cuero,
como vestidos imperiales
para infinitamente modelar,
inmanentes vientres templados
en confabulaciones perezosas.

Escucha: yo soy aquél muchacho
saliendo del fondo de tus ojos,
desde labios como soles dejando huella.

No hay espejos en nuestro pequeño mundo
que refleje ni copie sin multiplicarse,
ni ternura sorda que se resuelva
en sedimentos de oleadas sanguíneas,
iluminando tu carne, inaccesible.

En ciudades desbordadas
y vacilaciones nacarinas, vigorosas
al trasluz, trémulos atardeceres
a orillas de lo imposible,
rompen ilusiones de destierros,
cabezas anónimas
bajo formas puras,
que me habían asesinado.


Jaime Icho Kozak
Madrid, España

Leo Lobos


La verdad miente
la verdad
es un lenguaje que ha perdido la memoria
es un pato verde que salta
al cielo
y grita como yo
pato salvaje que
miente
como


A límite humano
a mazmorra, a cárcel a ciudad abierta
huele aquí
lavamos nuestros rostros
maldecimos después de llorar
y en procesión lenta
nos enterramos uno a uno
como si algo de nosotros
descansara en esos
minutos repetidos
repetidos
repetidos


Los árboles serán
barcos
casas navegantes
papeles
que llevarán
letra muerta impresa
sobre sí
océanos, nubes poderosas
lluvias eléctricas
tierra
árboles
serán


Otra vez le leí
colocó un puñado
de letras oscuras y bellas
sobre el papel
como un rostro
pálido iluminado
por sus ojos
las páginas
miraron
por
él
otra vez


Es decir, prácticamente
aprendemos a no hablar en lengua alguna a
los perros que circundan los hoteles
aprendemos a ser
invisibles
a la luz,
aprendemos a no ser turistas
es decir, prácticamente
a no ser nada


Leo Lobos
SantiagoChile

Manuel Serrano


El tiempo

Mis dedos se aferran
a una pared
llamada tiempo.
Huele a mar.
Se oye el rumor sordo
de pequeñas olas
tocando la playa
y regresando,
dejando espuma bordada
en la arena oscura.
Alguien me llama…
Oigo mi nombre,
a lo lejos…
Desgarro la pared
Te encuentro allí,
en el mismo lugar
que te conocí.
Quiero alcanzarte
pero la pared
vuelve a cerrarse…
Mis uñas arañan
una pared
llamada tiempo.

I

Aspiró el frío,
Húmedo,
Aire impregnado
De nostalgia
Del otoño.

II

Caía marzo,
El calor afloja
Al atardecer
Y la luz comienza
A envolver el cielo
En una gasa suave
De oro líquido,
De oro pálido,
De oro templado,
Y tierno,
Que anuncia un otoño
que va asomando.

III

El otoño despojaba
lo que quedaba del bosque
Calvos los árboles
desnudos de pasiones

El cielo plomizo
ocultaba la luz
De las ramas vacías
pendían las lágrimas del frío

El chopo nervudo
privado de color
me ha recordado
que calla el clamor

Cuando el tiempo pasa
y paras para mirar atrás
ves el camino pasado,
recuerdas lo olvidado

Miras al frente
ves los árboles oscuros,
sientes el frío
de un invierno seguro

IV

El otoño
anunciaba frío,
mi corazón vacío,
hojas cayendo al río…


Manuel Serrano
Valencia, España

Juan Carlos Miranda


3. Iridiscente
Rodeado de un círculo dorado, el espejo mantenía la escena inmóvil, como si en su ojo fuera eterna…
La máquina de escribir es un cuerpo destruido por el cuerpo lumínico de Neville, las páginas recrean el autorretrato de la luz equidistante. El mar perfora la sombra de las letras, detrás del escenario sin dimensiones habita una mujer giganta como la ola de la danza invernal.
Ecos diluidos en el vacío de la música. Fosforescente líquido el aguaje profundo de la osamenta que baila en el destierro de luz y sombra. Qué es el mar. Quién es el naufragio. Cómo se puede bailar bajo el agua oscura del desierto.
Tridente lastima la superficie dorada de la ola. Soy la ola que inunda la esfera.
Te espero desde el humo de tu cigarro enloquecido.
/Luis decolora la voz de Neville.
Penetro esa gota de sangre que flota sobre la colina, la herida que se abre ante nuestros ojos como un espantapájaros que traga nidos y enjambres de moscas, el rastreo del zumbido sobre la hierba dorada, exhausta, sus pasos lánguidos, inconformes, esquivos, la gran bestia que mira patear todo esto es la poesía dice Luis con voz de usurero en el diván de un hotel de mala muerte, con su mordida tritura la tristeza de saber que las palabras carecen de tiempo, ritmo y espacio, que las herramientas del actor ya no son cuerpo, voz y metáfora, que la cuarta pared se derrumba en la nada, y que todo intento de soslayar este orden programático de desordenar la gravedad de los objetos en la mínima longitud del verso, eres ola o río, canto o grito, sucesión o finitud, por que al adentrarme en el espiral humeante de tu sangre, consigo que todas tus arterias, me atraviesen, acordonen el espacio fugitivo de un suelo que se abre para mostrarme el lado oscuro del reflejo, vibración de pasos andando por dentro, cerrando el pecho como una cavidad donde entrar significa salir desnudo y sin alma. La gran bestia no se asusta con nada, la melancolía es su planeta, la gran explosión su aliada, la fuga de pensamientos su distracción. Neville abandona la piscina roja, las palabras que son bañistas solitarios, flotantes rocas para una red que no puede atrapar a la gran bestia, la hoz, las tinieblas…la poesía.

Fragmento de la obra del autor: Las Olas: Poética en danza fragmentada. Tres escenas: 1. El Faro; 2. Naufragio Escarlata; 3. Iridiscente.

Juan Carlos Miranda
Quito, Ecuador

Josep Esteve Rico Sogorb


Poemas en servilletas de papel 
Escribo poemas en servilletas de papel
con garabatos y borrones,
y jugueteo con la cucharilla del café,
mientras alguien grita “¡Goool!”

En el bar de mi barrio todo es posible,
sobre todo un sábado por la tarde,
cuando la clientela abarrota el lugar,
para presenciar el partido de turno.

Invento poemas en servilletas de papel,
la jornada me resulta larga y tediosa
pero los goles se celebran
con estridente euforia de grito pelado.

Estoy ensimismado pensando en ti,
sin saber si esta noche,
accederás de buena gana,
a nuestro encuentro amoroso.

Las servilletas emborronadas se suceden,
y los poemas se eternizan cobrando vida,
versos de soledad entre tachones,
impregnan los arrugados papeles.

Poemas en servilletas de papel,
papeles garabateados de ripios,
emborronados renglones torcidos;
y yo, mientras tanto, ansiándote…


Ilíadas y Odiseas 

Prosigo esta nueva etapa
librando batallas.

Continúo mi camino
ganando derrotas.

Persisto en mi destino
perdiendo victorias.

Fracaso en mi éxodo
contra mis propias Ilíadas.

Derrotado me exilio
contra ajenas Odiseas.

No sé cuanto queda
para vencer esta guerra.

Ignoro cuanto falta
para reconquistar Troya.

Desconozco lo que resta
para volver a nuestra Ítaca,

No sé cuando conviviré
de nuevo por siempre, junto a ti.

Ignoro cuando regresaremos,
mi antaño Penélope.

Desconozco cuando volveremos
mi musa, mi Princesa.

Crueles Ilíadas y Odiseas
persisten en mi memoria…
 

Josep Esteve Rico Sogorb
Elche, España

María José Mures


Qué título tiene

Qué título tiene un poema
que solo quiere decir:
Te amo mi amor
y así hasta caer agotada.

Qué título tiene un poema
que me deja hecha un ovillo esperándote.

Qué título tiene media cama vacía
y unos labios esperando tus besos
¡mi amor!
¿qué título tiene la espera?


Tremedal sin compañía

Oh, no, espera un poco, hermosa muerte
    Ana Mª Chouhy Aguirre

Ven pronto, sin calma
cálmame,
apaga la sed de fuego,
lo que enciendes inconsciente,
me inunda tu ausencia,
vuela el océano,
roza la estrella
que iluminas.

A solas vivo para ti,
pero quién soy sino tu tremedal ausencia,
tú das límite,
guerra al pensamiento,
que solo vence tu llegada
de auroras posibles
y tardes naranjas.
Luchar sin ti y por ti
es morir en cada intento.


Tensión que destensa

Hormigueo sin hormigas
pulsión que me pulsa
tentación que tensa
cansancio de amor.

Senos en tangente
bucear sin mar,
abatida, encima vencedora
en ganas que me pierden.


Obsolescencia

Se fundió el sueño americano
la obsolescencia programada
llegó sin electrodoméstico
se rompió la cama
por los aires.

Otras manos
te repararon
conmigo el motor
no arrancaba
funcionabas
a dos motores.


María José Mures
Fernán Núñez, Córdoba, España