con voz propia - revista creada para difundir literatura contemporánea
ISSN 2314-0275 - Publicación digital inscripta en el Centro Nacional Argentino de ISSN
viernes, 26 de julio de 2019
Editorial
Revista literaria con voz propia nº 88
Julio de 2019
Propietaria – Editora – Directora: Analía Pascaner
Publicación creada en noviembre de 2006
Distribución y publicación gratuitas
ISSN 2314-0275
Distribución y publicación gratuitas
ISSN 2314-0275
Sé agradecido por lo que venga, porque cada cosa ha sido enviada como una guía desde el más allá.
Rumi
Revista literaria con voz propia
Revista literaria con voz propia
Inscripción Registro: ISSN 2314-0275
Propietaria: Analía Pascaner
San Fernando del Valle de Catamarca
Catamarca – Argentina
San Fernando del Valle de Catamarca
Catamarca – Argentina
Sé tú mismo. Los demás puestos están ocupados.
Oscar Wilde
Autores publicados
Revista literaria con voz propia nº 88
Julio de 2019
Autores publicados en esta edición:
Autores publicados desde inicios de la revista con voz propia:
Revista literaria con voz propia
Publicación y distribución gratuitas
ISSN 2314-0275
Propiedad, dirección y edición: Analía Pascaner
Norma Dus
El minero
En el túnel liso y callado
tu mente doblega heridas.
Conjunción de silencios y figuras
eres artífice en el trajín
de ordenar dulzuras y amargores,
donde le rescatas el diamante
al puño del carbón.
Peregrino
En rojas lunas
amanecidas de ceibal
urde el peregrino
la oración entre sus dedos.
Va su imagen
por las rutas del perdón
en la siesta
mecida entre el sauzal.
En rojas lunas
amanecidas de ceibal
urde el peregrino
la oración entre sus dedos.
Va su imagen
por las rutas del perdón
en la siesta
mecida entre el sauzal.
Pampa
Parte vertical un relámpago
el lomo del horizonte
eriza el aguacero
la piel de la laguna
y una gratitud sedienta
se levanta
de la herida reseca de la tierra.
Todo es tan fugaz
que no logra el campesino
aprehenderle la esperanza
a su apero.
Agria frustración
de la cosecha que se lleva la tormenta.
Si tengo paz
Dejo al viento
traslucir la ternura
cuando
acariciando despeino al niño
logro que el miedo
doblegue su lomo a la corriente
y así
libero fantasmas.
Del libro de la autora: El rayo. Inédito
Norma Dus
Poeta de Concepción del Uruguay, Entre Ríos. Reside en San Carlos de Bariloche, Río Negro, Argentina
José Antonio Cedrón
Preguntaba a tus manos que aún me alcanzan
como árboles perdidos por los días
que atraviesan las ramas con silbidos/
cruzan huellas/ montañas hasta llegar al agua
que regresa/ entran por la cortina/
anotician al mimbre de las sillas
y suben por tus hombros abandonados/
cruzan huellas/ montañas hasta llegar al agua
que regresa/ entran por la cortina/
anotician al mimbre de las sillas
y suben por tus hombros abandonados/
tu cabeza inclinada como un cristo
sobre la almohada roja/ que de cierto no es roja/
y tu pelo en crescendo me protege en la orilla
de las olas más altas/ tu espalda que da al mar/
tu empuñadura inserta en el temblor que somos/
va a golpear en las rocas/ que estallan
sobre la almohada roja/ que de cierto no es roja/
y tu pelo en crescendo me protege en la orilla
de las olas más altas/ tu espalda que da al mar/
tu empuñadura inserta en el temblor que somos/
va a golpear en las rocas/ que estallan
se desvisten y arrastran a su paso
arena piedras sal de otros pasados/
el agua es la que vence/ el agua es ofensiva/
su movimiento besa la derrota en el cuerpo
a vencer/ así me mojas/
ahora y en la hora en que sea sorprendido
por tu aliento agitado en esta única vida/
que con tantos sinónimos te nombra.
que con tantos sinónimos te nombra.
San Juan del Sur, Nicaragua
Adriano de San Martín
El sol penetra por las delgadas oberturas de la persiana.
Con sus aladas cuchillas permite un aroma a caracolas,
medusas, arena húmeda, madréporas, salinas del arrecife.
La luz adquiere un tono rojizo como naranja púrpura
esparciendo sus arrebolados, agonizantes gajos.
Y con el resplandor el mar inunda el espacio donde floto
y refloto. Nado acompañado de libros y tecnologías
para diagramar imágenes, esparcir y escuchar melodías.
* * *
Por ello mirar hacia dentro es igual que asomarse
a ventanas abiertas en Amherst. Baltimore. La Habana.
Ventanas secretas del tiempo interno clausuradas ahora
en difíciles, agitados tiempos.
Es invierno, al final, siempre.
En principio carecemos de misterio, de nosotros mismos, del Verbo.
Pero hay que decir. Imaginar. Escribir. Te espero. Te amo.
O desnudarnos. Acariciarnos. Sentirnos de algún modo.
Son difíciles estos tiempos sin la verdadera voz del Templo.
* * *
Un perro negro se sacude por dentro.
Despierta.
Cancerbero furioso desencadenándose.
Can que ladra día y noche.
Aúlla.
Nos ensordece y adormece.
Nos despierta con sus garras
sobre puertas y paredes.
Con sus estupendas fauces.
Amado y salvaje canino,
compañero fiel,
crítico implacable.
Animal que siempre
nos sorprende,
salta, desgarra, ampara
y nos contiene.
* * *
Por eso adentro. Hacia dentro. Avanzamos.
Hacia donde galopan los caballos de la tormenta íntima.
La memoria dispersándose por milenios de milenios.
Los cuatro jinetes cósmicos con sus batallones suicidas.
Porque acá se ausentan nuestros hijos. Los descendientes
no fueron sino imágenes en el plexo del deseo.
Hijos/raíz de las plantas de luz con el otro rostro.
Los amaba porque pudiesen volar tierra adentro.
Mas confío en mis ancestros. Los guías espirituales.
Por este alambicado túnel la luz acarrea su misterio.
Del libro del autor: Bosque adentro
Adriano de San Martín
San Carlos, Costa Rica
Jaime Icho Kozak
¿Quién va allí?
Amor, amor, entre tus piernas y mi piel me encuentro.
¿Y quién va allí, con quién me descubro?
Transgresor, hambriento, místico… quién es aquél?
¿No es extraño que saque mis fuerzas de un dios ancestral?
¿Qué es un hombre en realidad?
Cuanto yo señale como mío,
tú señálalo como tuyo,
no pierdas el tiempo escuchando palabras huecas.
Sé pocas cosas…
ni siquiera he leído los libros cabalísticos…
mi cerebro es imperfecto…
Soy viejo y todo me parece un gran enigma.
La filosofía y las profundas especulaciones
ya no me impresionan ni aturden.
Hay muchas puertas por las que no he sabido entrar.
Sólo alguna vez, por el resquicio de mi llanto,
he vislumbrado luces y luego he escrito
acerca de lo que no conozco.
Alrededor de tus ojos
Alrededor de tus ojos
está permitido imitar sueños,
sublimar arrabales del pensamiento
donde algunos filósofos son devorados
por sus propias entrañas.
Allí ciertos niños han encontrado
pequeñas golondrinas con muletas,
que sabían pronunciar la palabra amor.
Torres de vigía, alertas
bajo emblemas de guerra
y grandes mandiles de cuero,
como vestidos imperiales
para infinitamente modelar,
inmanentes vientres templados
en confabulaciones perezosas.
Escucha: yo soy aquél muchacho
saliendo del fondo de tus ojos,
desde labios como soles dejando huella.
No hay espejos en nuestro pequeño mundo
que refleje ni copie sin multiplicarse,
ni ternura sorda que se resuelva
en sedimentos de oleadas sanguíneas,
iluminando tu carne, inaccesible.
En ciudades desbordadas
y vacilaciones nacarinas, vigorosas
al trasluz, trémulos atardeceres
a orillas de lo imposible,
rompen ilusiones de destierros,
cabezas anónimas
bajo formas puras,
que me habían asesinado.
Jaime Icho Kozak
Madrid, España
Leo Lobos
La verdad miente
la verdad
es un lenguaje que ha perdido la memoria
es un pato verde que salta
al cielo
y grita como yo
pato salvaje que
miente
como
tú
A límite humano
a mazmorra, a cárcel a ciudad abierta
huele aquí
lavamos nuestros rostros
maldecimos después de llorar
y en procesión lenta
nos enterramos uno a uno
como si algo de nosotros
descansara en esos
minutos repetidos
repetidos
repetidos
Los árboles serán
barcos
casas navegantes
papeles
que llevarán
letra muerta impresa
sobre sí
océanos, nubes poderosas
lluvias eléctricas
tierra
árboles
serán
Otra vez le leí
colocó un puñado
de letras oscuras y bellas
sobre el papel
como un rostro
pálido iluminado
por sus ojos
las páginas
miraron
por
él
otra vez
Es decir, prácticamente
aprendemos a no hablar en lengua alguna a
los perros que circundan los hoteles
aprendemos a ser
invisibles
a la luz,
aprendemos a no ser turistas
es decir, prácticamente
a no ser nada
Leo Lobos
Manuel Serrano
El tiempo
Mis dedos se aferran
a una pared
llamada tiempo.
Huele a mar.
Se oye el rumor sordo
de pequeñas olas
tocando la playa
y regresando,
dejando espuma bordada
en la arena oscura.
Alguien me llama…
Oigo mi nombre,
a lo lejos…
Desgarro la pared
Te encuentro allí,
en el mismo lugar
que te conocí.
Quiero alcanzarte
pero la pared
vuelve a cerrarse…
Mis uñas arañan
una pared
llamada tiempo.
I
Aspiró el frío,
Húmedo,
Aire impregnado
De nostalgia
Del otoño.
II
Caía marzo,
El calor afloja
Al atardecer
Y la luz comienza
A envolver el cielo
En una gasa suave
De oro líquido,
De oro pálido,
De oro templado,
Y tierno,
Que anuncia un otoño
que va asomando.
III
El otoño despojaba
lo que quedaba del bosque
Calvos los árboles
desnudos de pasiones
El cielo plomizo
ocultaba la luz
De las ramas vacías
pendían las lágrimas del frío
El chopo nervudo
privado de color
me ha recordado
que calla el clamor
Cuando el tiempo pasa
y paras para mirar atrás
ves el camino pasado,
recuerdas lo olvidado
Miras al frente
ves los árboles oscuros,
sientes el frío
de un invierno seguro
IV
El otoño
anunciaba frío,
mi corazón vacío,
hojas cayendo al río…
Manuel Serrano
Valencia, España
Juan Carlos Miranda
3. Iridiscente
Rodeado de un círculo dorado, el espejo mantenía la escena inmóvil, como si en su ojo fuera eterna…
La máquina de escribir es un cuerpo destruido por el cuerpo lumínico de Neville, las páginas recrean el autorretrato de la luz equidistante. El mar perfora la sombra de las letras, detrás del escenario sin dimensiones habita una mujer giganta como la ola de la danza invernal.
Ecos diluidos en el vacío de la música. Fosforescente líquido el aguaje profundo de la osamenta que baila en el destierro de luz y sombra. Qué es el mar. Quién es el naufragio. Cómo se puede bailar bajo el agua oscura del desierto.
Tridente lastima la superficie dorada de la ola. Soy la ola que inunda la esfera.
Te espero desde el humo de tu cigarro enloquecido.
/Luis decolora la voz de Neville.
Penetro esa gota de sangre que flota sobre la colina, la herida que se abre ante nuestros ojos como un espantapájaros que traga nidos y enjambres de moscas, el rastreo del zumbido sobre la hierba dorada, exhausta, sus pasos lánguidos, inconformes, esquivos, la gran bestia que mira patear todo esto es la poesía dice Luis con voz de usurero en el diván de un hotel de mala muerte, con su mordida tritura la tristeza de saber que las palabras carecen de tiempo, ritmo y espacio, que las herramientas del actor ya no son cuerpo, voz y metáfora, que la cuarta pared se derrumba en la nada, y que todo intento de soslayar este orden programático de desordenar la gravedad de los objetos en la mínima longitud del verso, eres ola o río, canto o grito, sucesión o finitud, por que al adentrarme en el espiral humeante de tu sangre, consigo que todas tus arterias, me atraviesen, acordonen el espacio fugitivo de un suelo que se abre para mostrarme el lado oscuro del reflejo, vibración de pasos andando por dentro, cerrando el pecho como una cavidad donde entrar significa salir desnudo y sin alma. La gran bestia no se asusta con nada, la melancolía es su planeta, la gran explosión su aliada, la fuga de pensamientos su distracción. Neville abandona la piscina roja, las palabras que son bañistas solitarios, flotantes rocas para una red que no puede atrapar a la gran bestia, la hoz, las tinieblas…la poesía.
Fragmento de la obra del autor: Las Olas: Poética en danza fragmentada. Tres escenas: 1. El Faro; 2. Naufragio Escarlata; 3. Iridiscente.
Juan Carlos Miranda
Quito, Ecuador
Josep Esteve Rico Sogorb
Poemas en servilletas de papel
Escribo poemas en servilletas de papel
con garabatos y borrones,
y jugueteo con la cucharilla del café,
mientras alguien grita “¡Goool!”
En el bar de mi barrio todo es posible,
sobre todo un sábado por la tarde,
cuando la clientela abarrota el lugar,
para presenciar el partido de turno.
Invento poemas en servilletas de papel,
la jornada me resulta larga y tediosa
pero los goles se celebran
con estridente euforia de grito pelado.
Estoy ensimismado pensando en ti,
sin saber si esta noche,
accederás de buena gana,
a nuestro encuentro amoroso.
Las servilletas emborronadas se suceden,
y los poemas se eternizan cobrando vida,
versos de soledad entre tachones,
impregnan los arrugados papeles.
Poemas en servilletas de papel,
papeles garabateados de ripios,
emborronados renglones torcidos;
y yo, mientras tanto, ansiándote…
Escribo poemas en servilletas de papel
con garabatos y borrones,
y jugueteo con la cucharilla del café,
mientras alguien grita “¡Goool!”
En el bar de mi barrio todo es posible,
sobre todo un sábado por la tarde,
cuando la clientela abarrota el lugar,
para presenciar el partido de turno.
Invento poemas en servilletas de papel,
la jornada me resulta larga y tediosa
pero los goles se celebran
con estridente euforia de grito pelado.
Estoy ensimismado pensando en ti,
sin saber si esta noche,
accederás de buena gana,
a nuestro encuentro amoroso.
Las servilletas emborronadas se suceden,
y los poemas se eternizan cobrando vida,
versos de soledad entre tachones,
impregnan los arrugados papeles.
Poemas en servilletas de papel,
papeles garabateados de ripios,
emborronados renglones torcidos;
y yo, mientras tanto, ansiándote…
Ilíadas y Odiseas
Prosigo esta nueva etapa
librando batallas.
Continúo mi camino
ganando derrotas.
Persisto en mi destino
perdiendo victorias.
Fracaso en mi éxodo
contra mis propias Ilíadas.
Derrotado me exilio
contra ajenas Odiseas.
No sé cuanto queda
para vencer esta guerra.
Ignoro cuanto falta
para reconquistar Troya.
Desconozco lo que resta
para volver a nuestra Ítaca,
No sé cuando conviviré
de nuevo por siempre, junto a ti.
Ignoro cuando regresaremos,
mi antaño Penélope.
Desconozco cuando volveremos
mi musa, mi Princesa.
Crueles Ilíadas y Odiseas
persisten en mi memoria…
Josep Esteve Rico Sogorb
Elche, España
María José Mures
Qué título tiene
Qué título tiene un poema
que solo quiere decir:
Te amo mi amor
y así hasta caer agotada.
Qué título tiene un poema
que me deja hecha un ovillo esperándote.
Qué título tiene media cama vacía
y unos labios esperando tus besos
¡mi amor!
¿qué título tiene la espera?
Oh, no, espera un poco, hermosa muerte
Ana Mª Chouhy Aguirre
Ven pronto, sin calma
cálmame,
apaga la sed de fuego,
lo que enciendes inconsciente,
me inunda tu ausencia,
vuela el océano,
roza la estrella
que iluminas.
A solas vivo para ti,
pero quién soy sino tu tremedal ausencia,
tú das límite,
guerra al pensamiento,
que solo vence tu llegada
de auroras posibles
y tardes naranjas.
Luchar sin ti y por ti
es morir en cada intento.
Hormigueo sin hormigas
pulsión que me pulsa
tentación que tensa
cansancio de amor.
Senos en tangente
bucear sin mar,
abatida, encima vencedora
en ganas que me pierden.
Obsolescencia
Se fundió el sueño americano
la obsolescencia programada
llegó sin electrodoméstico
se rompió la cama
por los aires.
Otras manos
te repararon
conmigo el motor
no arrancaba
funcionabas
a dos motores.
María José Mures
Fernán Núñez, Córdoba, España
Suscribirse a: Entradas (Atom)
Analía Pascaner
Propietaria, Editora y Directora de la revista literaria con voz propia
2 comentarios:
Muchas gracias por difundir la revista literaria con voz propia en tu blog, Norma. Siempre es un gusto publicar tus textos.
Cariños y mis mejores deseos, que tengas días colmados de bendiciones
Analía
Querida Norma:
Muchas gracias por compartir en tu blog la edición 88 de la revista literaria con voz propia. Aprecio tu gesto generoso.
Te mando mi abrazo y mis mejores deseos para vos y tu gente, que tengas alegrías y recompensas en tus tareas cotidianas
Analía
Publicar un comentario