FERNANDITO
El día era gris, lloviznaba y el viento azotaba los árboles.
La gente caminaba apurada y encapuchada en sus preocupaciones. Nadie lo veía,
nadie lo percibía.
Él, se acurrucaba en el escalón de un viejo portón en desuso.
Con sus ropas gastadas y mínimas, trataba de guarecerse. La barba mal recortada
y el pelo apenas rasurado daban el aspecto de un cuidado exiguo. Sentado abrazando
a sus piernas, cubría sus manos deformadas, laceradas.
Me acerqué sigiloso, para conversar. En realidad para tratar
de ayudarlo, viendo que su mirada era perdida y sombría, pero no agresiva, solo
temerosa.
─¿Cómo te llamás?
Me miró asustado y balbuceó algo que no entendí.
─¿Cómo te llamás, amigo?
─Fernandito, ─dijo, mirando por el rabillo del ojo.
─¿De dónde sos?
─De Canela, ─receloso, trató de decir en voz muy baja.
Su fonética, mezcla de brasilero y español, era poco
entendible. Tenía un acento que dejaba deducir que era extranjero.
─Quiero ayudarte, ─le dije con pausa y demostrándole
confianza.
Tímido me extendió una mano, de dedos en gancho y con señales
de golpes. Una sonrisa ínfima se deslizó en sus labios agrietados. Seguramente
pensó que le daría unas monedas o algo para comer.
Tuve dudas, después de mi acercamiento, de qué hacer con ese
ser indefenso, aterido y maltratado. Pensé en llevarlo a la policía. Pero ellos
solo lo arrestarían. Pensé en Defensa Civil, pero ellos solo lo pondrían en un
refugio para los sin techo. No era la solución que yo pretendía.
Mientras, en nuestro diálogo, ya más fluido y seguro, me
aclaró que era argentino. No recordaba su apellido ni su edad. Solo que se
llamaba Fernando. No tenía identificación alguna y no sabía cómo había llegado
a Brasil.
De pronto tuve una intuición, llevarlo al Consulado. Suponía
que allí se encargarían con responsabilidad, de averiguar quién era y que hacía
en esas circunstancias.
Igualmente, caminaríamos hasta las instalaciones de Defensa
Civil. Procuraría que le dieran un baño y ropa limpia. Él estuvo de acuerdo.
Con dificultad, se incorporó y tembloroso comenzó a dar sus pasos.
Debí ir a buscarlo a la mañana siguiente. Me informaron que
hasta entonces era un NN. Sin documentos ni identificación alguna, fuimos hasta
la calle Freixas 455. Nos recibió un secretario, quien con amabilidad comenzó a
interrogarnos. Luego nos proporcionó las indicaciones del caso, y pidió que yo
volviera al otro día. Fernando quedaría allí para una investigación más
profunda.
Cuál no sería mi sorpresa, cuando supe que había una historia
inconclusa.
Fernando tenía 29 años. Su legajo había sido abierto hacía 14
años atrás, en la lejana ciudad de Chos Malal (en lengua mapuche: Corral
Amarillo), en la Patagonia argentina. Y permanecía en custodia, sin solución.
Aquel día Fernando jugaba al futbol en un potrero del barrio.
Tres personas miraban a través del alambrado. En un momento, una de ellas llamó
“al rubiecito de pelos enrulados”.
Con preguntas sobre el partido y las reglas del juego,
llevaron a Fernando hasta el portón de entrada. Sin dar tiempo a reacción lo
abrazaron y subieron a la combi estacionada, pero con el motor encendido.
El revuelo fue infernal y el momento ínfimo. No hubo lugar a
reacción y Fernando se perdía en el final de la avenida y del tiempo.
En esos años se supo de varias desapariciones en la zona.
Robo de niñas para la prostitución, se buscaban niños bien alimentados para el
tráfico de órganos, preadolescentes para el trabajo esclavo. Se investigaban
los cafetales colombianos, los algodonales en el Chaco, los prostíbulos en
Bolivia y en Paraguay, las cosechas de plátanos y abacaxis en Brasil.
Y hasta allá había llegado Fernandito... Años de insolación y
sed. Espaldas encorvadas, manos heridas y deformadas por cachos y espinas.
Picaduras de arañas dejaron sus secuelas…
Del libro inédito: EL CAMINO DE LIBRA
NÁUSEA
Mientras el mundo agazapa la estupidez
la congoja devora mis días.
Disimulo de alivio es la noche
culpa de un pecado ajeno
en errado aposento.
Pausa para el refuerzo
del ser ya vencido.
¿Por qué la transparencia del mar,
si el pez se escurre en lo profundo?
Del libro inédidto: EL RAYO
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